Vá em frente...

Você pode mandar agentes da C.I.A e do F.B.I ao meu encalço.

Contratar os melhores advogados e juízes.

Ir aos programas de televisão.

Provocar crises financeiras e incitar rebeldes.
Nada disso.

Nada disso.
Vai me fazer voltar para você.

Você pode corromper a ordem dos astros.

Convocar padres, bispos e o papa.

Expulsar demônios na Igreja Universal.

Fazer trabalhos em casas de Umbanda.


Nada disso.

Nada disso.


Vai me fazer voltar para você.

Você pode estar grávida de trigêmeos.

Gastar o seu tempo falando mal de mim para seus amigos.

Distorcer fatos e acontecimentos.

Não me convidar mais para as suas festas de família.



Que se dane...a sua família nunca soube o que é festa.


Nada disso.

Nada disso.


Vai me fazer voltar para você.


Pode me mandar pro Inferno.

Congelar no Alaska.

Trabalhar nas minas de carvão.

Limpar banheiros públicos.

Nada disso.

Nada disso.

Vai me fazer voltar para você.


Sabe por quê?

Sabe por quê?


Por que tem um mundo inteiro que você não conhece.

Nem vai conhecer.

Nunca vai conhecer.

E ele inteiro é meu.

E te troquei por ele.

SWING

A ESPOSA LEVA O MARIDO.


O MARIDO LEVA A ESPOSA.

NA SALA CHEIA DE BURACOS.

GLORIOSOS.

BURACOS FÁLICOS.

ONDE O DESEJO TRANSCENDE.

BURACOS NEGROS QUE SUGAM O PRAZER.

O MARIDO DIZ:

- Deixa ele olhar.

ELE SE REFERE AO OUTRO LADO DO BURACO.

A MASSA NEGRA.

ANTI-MATÉRIA.

ONDE TODOS ESTÃO JUNTOS EM SI.

ONDE A LUZ NÃO ALCANÇA.

NÃO HÁ PRÈ-CONCEITOS NA ESCURIDÃO.

POR ISSO, SÓ O FALO É LUZ.

O MARIDO DIZ:

- Deixa ele olhar.

A ESPOSA GEME.

GEME NO VÁCUO.

GEME EM UMA PEQUENA EXPLOSÃO.

PARTICULAR E SILENCIOSA.

SASHA E EU

Sasha Grey anda me fazendo companhia nesses dias obscuros.


Sasha Grey é boa no que faz.

Ela me consola.

Mas a ânsia aumenta e vou ao banheiro.

Não há nada para jogar na privada.

Meu hálito encara o cheiro de urina alcoólica.

O cheiro invade minhas narinas.

Fico com vontade de beber mais.

Saio para visitar os comerciantes noturnos.

Na volta vomito na rua.

Lavo as ruas com álcool.

Evangélicos me olham torto.

Não aceito a palavra de Deus.

Não acordo.

Não durmo.

Não respiro.

O meu dia se limitou a próxima viagem.

Minha mão treme ao escrever.

Minha mão treme ao desenhar.

A realidade treme.

Ando no caminho mais fácil.

Ele é reto e branco.

Fácil de enxergar e de seguir.

E antes que perguntem... Não, eu não estou bem.

Mas não se preocupem.

Sasha Grey anda me fazendo companhia nesses dias obscuros.

Sasha Grey é boa no que faz.

Ela me consola.

E aí fica tudo bem.

MEUS PERSONAGENS NÃO ME DEIXAM EM PAZ.

SÃO ESTRANHOS.

MAL- EDUCADOS.

INQUIETOS.

JÁ TIVE QUE ME DESCULPAR POR ELES.

JÁ ME COLOCARAM EM SITUAÇÕES DIFICEIS.

DISCUTO COM ELES

E ELES PARAM DE FALAR.

PRECISO DELES.

FAZEMOS AS PAZES.

COMPRO BEBIDA.

ELES VOLTAM A FALAR.

MEUS PERSONAGENS SÃO ESPERTOS.

ELES ME EMBEBEDAM E CAEM FORA.

E TENHO QUE SAIR DE MADRUGADA ATRÁS DELES.

VIELAS, BECOS E ESCADAS.

VOLTO QUANDO AMANHECE

CANSADO DEMAIS PARA ESCREVER.

DURMO.

MEUS PERSONAGENS COCHICHAM NO MEU OUVIDO

ENQUANTO DURMO.

ELES CONTAM AS INÚMERAS POSSIBILIDADES DE CONTAR A MESMA HISTÓRIA.

QUANDO ACORDO, ESTOU CHEIO DE IDÉIAS.

MAS NÃO ESCREVO.

SÓ A NOITE.

MEUS PERSONAGENS SÃO NOTURNOS.

E ESCREVO

ESCREVO

ESCREVO

E ELES ME DEIXAM EM PAZ.

VOLTO A SER EU...

MESMO QUE POR POUCO TEMPO.

dramaturgia contemporânea

Visitem:

http://www.dramaturgiacontemporanea.com.br/artigos.php?art=1&autor_id=21

Foto do dia

                                                                               Crédito da Foto: Aline Rita




                                                

                                                        Eu e meu amigo Bob Sousa.
                                             Camarim do Centro Cultural Verguiero

capitanias

visitem:

http://capitaniasdramaturgicas.wordpress.com/autores/

Tudo que é


é substantivo.

A essência do existir.

Mesmo na pressa do invento.

É.

Está.

Aqui.



Tudo que estava

é substantivo.

A essência da memória.

Mesmo na pressa do invento.

Era.

Estava.

Outrora.



Tudo que irá além

é substantivo.

A essência do sonho.

Mesmo na pressa do invento.

Será.

Estará.

Lá.



Tudo que é invento

é substantivo.

A essência da criação.

Mesmo na pressa do ser.

Máquina.

Motor.

Virtual.



Tudo é substância.

Até gente.

Com tantos nomes.

Com tantos jeitos.

Com tantos tanto.

Até verbo.



O Verbo anda.

Diz:

- Ilumina.

Deixamos de ser substância.



Temos: - História -Substantivo contado.



Garatujas de algo maior.



Retifico...

verbo.



Agora somos adjetivos.



E só.

Pequenas notações

Eu sei que vai falar que deveria notar antes...


mas só há um tempo notei.

Notei que eles tomam a rua após o expediente.

Notei que o melhor é permanecerem juntos.

Notei que os paralelepípedos podem estourar uma cabeça

e que cobertores podem incendiar.

Notei que cada moeda pode salvar o dia

e escondê-la faz ganhar mais uma.

Notei que os banheiros de estações podem aliviar e que as esposas podem adoecer.

Notei que os albergues podem ser perigosos e um calçado pode virar travesseiro.

Notei que os católicos que saem da missa podem envergonhar Deus e que seus olhares onipotentes pairando ao redor justificam o dízimo.

Notei que Domingo é o melhor dia.

As lojas não abrem.

O jato de desinfetante barato que disfarça o cheiro de urina das calçadas não respinga no seu rosto pela manhã.

Os funcionários da Prefeitura não te chamam de Lixo.

Não há o vai e vem dos assalariados

Dos engravatados.

Dos conformados.

Não há cutucões.

A polícia é mais preguiçosa nos domingos.

Pode-se dormir mais.

Assim ludibria a fome.

Notei que as sobras de lanches deixados em cima da lixeira do Mc’Donalds podem servir de banquete e que as vitrines de churrascarias são flagelos.

O garçom vem.

A carne brilha no espeto.

Você vira a plaquinha para o vermelho.

Recusa.

Fala muito.

Mal come.

Paga a conta.

Vai embora deixando fatias de Filé Mignon no prato.

O lixo agradece.

Notei que as esperas da retirada do lixo de um bom restaurante podem ser recompensadoras e fartam “pelo menos naquele dia” , enquanto você chega em casa e se irrita porque o seu time perdeu.

Notei que há lugares na cidade que salvam a sua sanidade.

O Centro Cultural Vergueiro.

A Escadaria do Teatro Municipal.

A Praça da República.

As noticias estendidas nas bancas de jornal.

Ver as prostitutas da Praça João Mendes.

Só ver.

Ir no banheiro de bar e gozar.

Notei que há mais histórias e personagens nas ruas do que nos palcos.

Notei que não há glamour na pobreza.

Notei.

Eu sei que vai falar...

que deveria notar antes.

Mas devo lhe falhar...

Que só notei

porque há um tempo atrás

eu também estava lá.

Meu cotidiano

Você fica ali de canto


como o cara que não conhece ninguém na festa.
Você passa pela banca de jornais

e compra meia dúzia de histórias em quadrinhos...

sua iluminação.
Para num Pub ali da avenida São Luis

e pede uma Heineken.
Dois caras brigam por causa de uma garota

um deles pega uma cadeira e joga na cabeça do outro

jorra sangue

chamam a policia
levam os caras

a garota pela qual eles brigaram sai com outro cara

observo a garota triste atrás do computador

ela sorri educadamente

o tipo de sorriso de quem está detonado por dentro

mas tem que ser sociavel
termino a cerveja

vou para casa

ladrões correm

carros de policia batem

e eu encontrei a minha tranquilidade.

Ali...bem ali...

Ela está ali.


E só quem a conhece a vê.

Os outros estão acompanhados demais para notá-lá.

Mas ela está ali.

Nos aros grossos do óculos da garota “junkie”.

Nos sapatos gastos do andarilho.

No copo do ébrio.

No peito dolorido do garoto sentado na escada do show de Rock.

Acreditem.

Ela está ali.

Com todos eles.

Necessitando que algo de novo os transforme.

Os deslocando da legião anônima.

E não há filosofia existencialista que os salve.

Ela está ali.

Na corda.

Nos psicotrópicos.

No gatilho.

Esperando o cheiro da pólvora.

O descanso.

O alívio.

Mas enquanto isso não vem.

Ela os acompanha.

Nos lugares ermos.

Na cadência do silêncio.

No breu.


O deserto é a natureza em luto.

MEU FILHO

TEM ESSE GAROTO QUE ANDA COMIGO...

QUE FREQUENTA CONSTANTEMENTE A MINHA CASA

INVADE O MEU QUARTO

E BAGUNÇA OS MEUS GIBIS.

 

TEM ESSE GAROTO QUE ANDA COMIGO...

QUE ÁS VEZES MORRE DE TÉDIO

DORME TARDE

E ACORDA QUANDO TODOS VÃO DORMIR.

TEM ESSE GAROTO QUE ANDA COMIGO...

QUE LÊ LIVROS-PEÇA

MONTA QUEBRA CABEÇAS

E LÊ QUADRINHOS QUE COMEÇAM PELO FIM.


TEM ESSE GAROTO QUE ANDA COMIGO...

QUE GOSTA DE NÚMEROS

FILMES DE ASSOMBRO

E QUE DIZ “NÃO SEI” QUANDO QUER DIZER “SIM”.


TEM ESSE GAROTO QUE ANDA COMIGO...

QUE RI COMIGO

QUE CHAMO DE FILHO

E QUE GOSTA DE MIM.

BATEDORES DE MARTELO

Eles te julgam pelo seu jeito.


Eles te julgam pelo o que você lê.

Eles te julgam pelo o que assiste.

Eles te julgam por onde mora.

Eles te julgam pelo o que trabalha.

Eles te julgam pela classe social.

Eles te julgam pela vestimenta.

Eles te julgam pela locomoção.

Eles te julgam pelo o que faz.

Eles te julgam pelas suas escolhas.

Até você escrever...

escrever...

escrever...

Mas eles continuarão a te julgar.

Cabeças alagadas por deduções.

Não há espaço para mais nada.

Quando...

Quando eu me for


Não quero que fique assim

Vai por mim

Não é de doer.

Dizem que lá

Tem um bandolim

E um botequim

para beber.



Mas pode acontecer

de quando chegar lá

vai que “Pá”

você tá lá.


Mas enquanto o ocaso não vem.

Tudo bem.

Não vou também.

Só quero te abarcar no meio da tormenta.

Te envolver para não ser levada.

Quero te dar o que tanto lamenta.

Te amparar no meio da enxurrada.



Você sabe que matina sempre me atenta

E eu vou sem querer

Volto com bafo de menta

pedindo desculpas para você.



O sol desponta meio torto.

Iluminando o seu rosto zangado.

E sigo esse meu existir

com meu espírito lavado.

ASSIM...

ESCREVO ÁGIL


ASSIM RAPIDAMENTE

MEIO DESCRENTE

PROCURANDO UMA RIMA FÁCIL

TRANO PALAVRAS

COMO NOS LIVROS

PENSO EM ESCALAS

ALTERNO SUBSTANTIVOS


E VOU ASSIM MESMO... TORTO

MEIO ABSORTO

NA MINHA FRÁGIL DESTREZA

COM O DICIONÁRIO

ALI ESCONDIDO

DEBAIXO DA MESA.

No meio

No meio


dois carneiros

Ele/Ela

ali

meio torpe

em P&B.


No meio

aqui

lá

sem direção

gera expectativas.


No meio

verão

outono

seu coração

aponta primaveras.

MEU ANJO DA GUARDA ESTÁ NA BIQUEIRA.

EU TINHA UMA NAMORADA QUE DIZIA QUE O MEU ANJO DA GUARDA ERA MUITO FORTE E ME PROTEGIA.
SE EU TIVE UM DIA UM ANJO DA GUARDA

ELE ME ABANDONOU.

ESTÁ EM ALGUMA BIQUEIRA TENTANDO TROCAR A MINHA ALMA POR UNS PINOS DE CRACK.

O DONO DA BIQUEIRA SEMPRE RECUSA.

ELE ACEITA CELULARES USADOS.

FONES DE OUVIDOS QUEBRADOS.

RELÓGIOS SEM PULSEIRA.

OS DONOS DA BIQUEIRA NÃO QUEREM A MINHA ALMA.

NÃO TEM COMO “PASSAR PRA FRENTE”.

ENQUANTO ISSO O MEU ANJO DA GUARDA FICA POR LÁ

NO MEIO DOS CACHIMBOS, CIGARROS E CARREIRAS,

AGUARDANDO ALGUEM COM ALGUMA DROGA PARA TROCAR COM A MINHA ALMA.

E EU FICO AQUI

LENDO OS MEUS QUADRINHOS

ASSISTINDO AS MINHAS SÉRIES
BRINCANDO COM OS GAROTOS QUE CURTEM DESENHOS JAPONESES.

E NO DIA EM QUE ME FOR

FINALMENTE VOU SABER SE O MEU ANJO CONSEGUIU TROCAR A MINHA ALMA OU NÃO.

ESPERO QUE SIM.

QUE ELE TENHA TROCADO COM UMA DAQUELAS PROSTITUTAS QUE FICAM NA AUGUSTA

QUE ESCONDE A TRISTEZA NO FUNDO DOS OLHOS

QUE GUARDA A ANGÚSTIA NAQUELE BOLSO COM ZIPER DENTRO DE SUAS BOLSAS.

ASSIM ELA PODE TRABALHAR EM PAZ

SUSTENTAR O SEU FILHO

PENSAR NO FUTURO

ENQUANTO EU A PROTEJO.