Ali...bem ali...

Ela está ali.


E só quem a conhece a vê.

Os outros estão acompanhados demais para notá-lá.

Mas ela está ali.

Nos aros grossos do óculos da garota “junkie”.

Nos sapatos gastos do andarilho.

No copo do ébrio.

No peito dolorido do garoto sentado na escada do show de Rock.

Acreditem.

Ela está ali.

Com todos eles.

Necessitando que algo de novo os transforme.

Os deslocando da legião anônima.

E não há filosofia existencialista que os salve.

Ela está ali.

Na corda.

Nos psicotrópicos.

No gatilho.

Esperando o cheiro da pólvora.

O descanso.

O alívio.

Mas enquanto isso não vem.

Ela os acompanha.

Nos lugares ermos.

Na cadência do silêncio.

No breu.


O deserto é a natureza em luto.